Trauma

Me gustan los cómics. Mucho.

Y hasta hace cosa de unos diez años, yo era una asidua del Saló del Cómic de Barcelona. Al fin y al cabo me queda relativamente cerca, aunque gracias a nuestros "eficientes" y "bienamados" servicios metropolitanos de transporte público, una simple expedición interurbana se convierte en algo que supera la Paris Dakar y el Marathon des Sables combinados: ¡ahí me gustaría verte, Livingstone!

Luego estuvieron esos tétricos años en los que, a una mente cuya falta de brillantez podría equipararse a la del animal al que se ocurrió poner vallas en el estadio de Heysel, pensó en ubicar el Saló en la Estació de França: a cualquiera con medio dedo de frente se le ocurriría que en el magro espacio que ofrecian los andenes, la suma de stands y masiva afluencia de público sólo podría resultar en claustrofobia y agobio.Pues efectivamente.

Pero no viene de ahí el trauma, aunque las estrecheces de los Salones en la Estació de França no tienen nada, nada que envidiar a las de los vagones de cercanías o autobuses sardineros de los cuales muchos "disfrutan" a diario... El trauma viene de que, por aquella época, yo tenía un trabajo de tarde-noche ¿Y que hace una cuando tiene un trabajo de tarde noche? Pues coño, aprovechar para hacer cosas por la semana durante la mañana, cosas de esas que con otros horarios sólo te puedes permitir hacer en fin de semana. Verbigracia: visitar el Saló el jueves o el viernes, que no hay tanto mogollón: El plan suena bonito, verdad, que gustirrinín, que placer sentía yo de pensar que podría pasear por el Saló sin que un codo se incrustara en mis pupilas o sin necesidad de tener que encastrarme entre sobacos ajenos...

Ese era mi sueño, la visualización de mi nirvana: comics, exposiciones, sin estrecheces...¡Por fín!

Pero entonces llegó ese jueves por la mañana. Y yo que voy a la Estació de França. Y yo que pago mi entrada religiosamente, y yo que me dirijo rauda cual saeta a una de las muy interesantes exposiciones del Saló.

Pues que no se podía entrar. Ni en esa, ni en ninguna. Primero, porque no estaban acabadas de preparar. A ver, machos, si el Saló empieza el Jueves, lo suyo sería que el jueves por la mañana, a la hora en punto y cero segundos de la apertura del Saló, la cosa esté abierta y disponible para los visitantes...¿No? Pues no.

Y para más INRI, cuando estuvieran preparadas, a media mañana, tampoco iban a ser accesibles para el gran público, porque iban a ser visitadas por una Señá Menistra y una miembro de una família real. Y claro, no había sufieciente espacio para el vil populacho.

Si estais pensando que la susodicha "miembra" pertenece a una familia real que recientemente censuró la portada de una revista de humor, habeis pensado acertadamente: Ya veis el cariño que le tienen al tebeo, la mon-arcada esa... Ah! Ça Irà

De vuelta al tópico: me cabreé. Mucho. había pagado entrada ¿Para qué? ¿Para comprar tebeos? Eso lo puedo hacer igual en muchas tiendas o en el mercado de San Antonio y no me cobran un duro por entrar. Así que los mande a la mierda para siempre jamás, a no ser que tuviera una entrada gratuita, y a veces, ni siquiera disponiendo de una...

Pues eso. A la mierda. A la Myie-ee-eERrrrrDAaaaHh! (así con énfasis, asilvestramiento y hache aspirada). Desde entonces casi que se acabó el Saló para mi.


Próximo post: De cuando fui miembro de un stand y aproveché para predicar LA PALABRA